Susana Lorente (Escritora española)
De la calle empedrada y húmeda por la lluvia,
la palabra digna de una historia,
la mirada preguntándose por el pensamiento
que sucumbe a lo tangible.
La curiosidad que no termina de entender
la soledad del que escribe,
arruga en los pliegues de la frente,
fantasías pujando por ser.
Confianza en la ciega tinta
que acaba con la pureza,
idea rota que deja morir la recreación.
Vidriera desde la que nunca sabremos
lo que los muertos piensan,
impavidez de espanto del vivo,
blanca, sellada y perpetua.
Una condena y una posibilidad de ella,
un vacío intrépido, un goce absoluto.
De la pérdida del verso ya perdido
donde la voz del pueblo sacia su garganta,
silencio de escritura eterna,
solo pasión de fuego que la arrasa.
Ella abraza tiernamente la aorta,
sin herir a las víctimas en el horizonte,
ni marchitar el musgo al paso rítmico
de ejércitos decididos a morir por libertad.
Porque el sol resplandece
y la humedad baja de su instancia celeste
a acariciar los verdes tallos donde descansa el alma.
De noches de resplandores,
de imperfecta creación divina
que no nos funde iguales en la muerte.
De ese verdor de antaño que no fue fuego
sino en la mirada de luz que llevan los
ojos a la juventud.
No, no hay más esperas, ni más treguas,
no hay más 63 años sin escritura,
sin rebeldía, sin amor.
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